El Beso Eterno

Turgente, sinonimo de: abultado, hinchado, inflado, redondo, abombado, tirante, rígido, repleto.

 

La vida es una masa turgente de bacterias.

Las cartas, los emails, y esas cosas que se escriben con un destinatario deben ser escritas para que tengan sentido cuando las lea a quien van dirigidas. Es decir, si escribo una carta que será recibida en un mes, debo ponerme en la piel de la persona dentro de un mes…no vale decir cuanto te echo de menos en Madrid, si cuando lo leas yo estaré en la conchinchina.

Que complicadas que son las mujeres, y mucho más, esas a las que les da por necesitar escribir cuando pasa algo, bueno, malo o intemporal. Son complicadas porque les encanta dar millones de vueltas a cosas que no tienen importancia. Por ejemplo, les encanta escribir sobre el aleteo de la mariposa. Les encantan las frases largas y complicadas que comienzan hablando del azul del cielo y terminan con un zumo de naranja ¿?¿?. Por eso son complicadas, nunca sabrás si lo que escriben es verdad o le han dado tantas vueltas que acaba perdiendo su sentido al llegar el punto final.

Fíjate en mi, dos párrafos enormes en lo que no se dicen absolutamente nada. Llegado este punto a la mujer le entran los remordimientos y comienza a pensar por primera vez en que cojones pensará la persona que lea lo que escribe. Es entonces cuando llega el momento de las excusas. Simplemente quería decirte hola.

Las excusas son siempre tan banales y carentes de sentido que se vuelven a enredar en párrafos sin sentido, hablan de generalidades que no vienen al caso y que le hacen olvidar lo que realmente quería decir…. ya no se por donde voy….jeje.

Algún día tendre ese principio acojante que te hiela la sangre, que te engancha y no te deja parar…sabes, cuando tus dedos corren por el teclado y casi no le dan tiempo a tu mente para pensar en concatenar las palabras y las frases, cuando se olvidan de los signos de puntuación y simplemente hablan por ti y vuelcan palabras que frases y párrafos sobre un papel…

Es por eso que son tan complicadas las mujeres que escriben…porque se olvidan de la existencia de puntos y comas y leerlas agota, lo mismo que escribirlas.

(cont. Antiamor y el tunel del Odio…)

Marta también perteneció a rayuela una vez….conocio a un argentino que cruzo el charco buscando a su maga, pero solo la encontró a ella. Durante mucho tiempo jugaron a ser la Maga y Horacio, y poco a poco se fueron metiendo en el túnel de paredes pegajosas, hasta que un día él se dio cuenta de que Marta no era su maga y ella, de que no quería serlo.
  
Después de eso, él se construyo un túnel propio, grande y espacioso, por si algún día encontraba a su maga y ella le dio un par de manos de pintura al suyo, puso flores….y abrio una ventana para que entrara el aire fresco.
 
Un día, distraída, pensando en cebollas que hablan, Marta se asomo a la ventana y le vio. Que coincidencia su túnel corría paralelo al suyo (siempre pensaron que sus autopistas nunca se cruzarían), así que le invito a tomar café y él le ayudo a regar las plantas.
 
Desde entonces han ido abriendo nuevas ventanas entre sus túneles desde las que se miran en la distancia. A veces, Marta le invita a tomar café, y desea que no se vaya nunca, pero él siempre le recuerda que no puede olvidarse de regar las plantas. A veces es al revés y es Marta la que le pide que abra las ventanas para respirar.
 
Incluso han abierto una puerta para poder cenar juntos. Han aprendido a vivir con sus túneles, a compartir los descansillos y a mimar sus espacios (esas parcelas de flores que cuidan en soledad), para que las paredes puedan respirar y no se llenen de musgo otra vez. Al final creo que el se ha dado cuenta de que no es a la maga a quien buscaba y Marta, supongo, que he encontrado la belleza en aquel personaje que nunca entendio (por mas que releyera Rayuela una y otra vez)

"La pildora del olvido:
Los neurologos de la Universidad de California James McGaugh - izquierda- y Larry Cahill trabajan en el desarrollo de un fármaco que aplaque los recuerdos dolorosos a personas que hayan sufrido un shock traumatico."
Al articulo acompañaba una foto de los investigadores, parecian tetricamente placidos.

Al corazon de una mujer se llega haciendola sonreir

"Uno es lo que ama, no lo que le aman"

Amar, una palabra tan hueca estos dias. Marta ama las pequeñas cosas (el resto no se atreve). Una cancion que le hace cerrar los ojos, su reflejo en el espejo devolviendole coqueta el guiño.

A veces piensa que ha perdido el rumbo, que de tanto fingir ser otra se ha convertido en ella. Los ojos se le llenan de lagrimas al mirarse en el espejo y no reconocerse.

Intenta entonces recordar esas cosas que ama y a su boca solo vienen palabras grandes y vacias, imposibles de delimitar o de abarcar en un abrazo. No hay nada en ella que le haga pensar que es unica, sincera e intrasferible.

Marta ama los baños de espuma, que le lean mientras se queda dormida.

Siempre ha envidiado a los fans, a los extremistas, a los que nunca se dan por vencidos. Nunca ha sabido lo que se experimenta al sentir tanta pasion por algo, nunca ha sentido las palabras "moriria por …"

Si Uno es lo que ama y no lo que le aman, ella desde luego es poquita cosa. Marta ama conducir con la musica a tope, pisar descalza la hierba.

Mi alterego esta convencida de que una de las cosas más peligrosas que existe en este mundo es un cerebro perdido.

Estas tranquilamente tomando unas cañitas en una terraza (con los primeros soles de la primavera, una buena racion de aceitunas) y cuando, con pena en el corazon, te vas a casa (mañana hay que trabajar) tu cerebro decide quedarse.

Lo logico seria que te dieses cuenta … pero despues de unas cuantas cervezas, el sol en la cabeza, el piloto automatico en el coche … llegas a casa y al ponerte a hacer el sudoku, zas, te das cuenta, se te ha vuelto a escapar. Te vistes de nuevo, coges el coche, y tras muchas dificultades (date cuenta que has perdido la cabeza) llegas a la terraza de nuevo … cerrada.

Y donde puede haberse ido un cerebro solo y sin supervision. Sin las recriminaciones continuas de la moral, sin los impulsos del corazon, sin el insitito superviviente. Solo y confuso por las sendas oscuras de la vida.

Me encanta imaginarme la vida de los desconocidos que me cruzo en la calle. Les invento profesiones, sueños, tristezas y alegrias. Algunas historias me las creo tanto que cuando me los vuelvo a cruzar, siento el impulso de pararme a hablarles … como si les conociese de toda la vida.

Deje de pensar en ti un segundo antes de empezar a pensar en ti.

Comenzamos tan mal, que antes siquiera de pensarlo ya lo había olvidado. Cuando me dijiste que te ibas no pensé le voy a echar de menos, o que lastima que no se quede o que pena no haberle conocido antes. No pensé en besarte, no pensé en pensar en ti, no pensé en echarte de menos. Luego te fuiste y seguí sin pensar en ti. Te olvide todos los segundos antes de empezar a conocerte. 

Me hubiera gustado saber de ti un segundo antes de olvidarte, aunque no cambiara nada, me hubiera gustado disfrutarte un segundo más.

                                     

Se levanta por las mañanas teniendo miedo. Todas y cada una de ellas, incluso en el fin de semana. Tiene miedo de triunfar y de fracasar. Tiene miedo de amar y de que quedarse sola. Tiene miedo incluso del miedo. Y por eso no quiero dormir, para no tener que levantarse.